Oh, veio-me uma vontade doida de snifar e lamber os estofos como uma cadela. Dei-me ao desejo naturalmente. Comecei a lambê-los de forma sôfrega. Desde pequena que tenho uma necessidade visceral de sentir o paladar das histórias. Nisto dei conta de uma velha à coca, vestida de preto, com o tempo todo nos olhos e enxada na mão, a lançar-me uma vontade de morte, como se eu fosse a tradução perfeita do horror do mundo: ali, de língua colada à humilhação e de vidro aberto para a rua como se não tivesse vergonha. Dei-lhe tempo (apesar dela já ter o tempo todo nas miras), e deixei que as suas frases me perfurassem por cada dois raios vermelhos que lhe perfuravam também o branco dos olhos. Ont andást nus cops, puúta! Aeé puúta, tenh aqui terren pa tuú cavá inté fazês câll. Aeé puúta, vá pá tuúa térra, puúta! A velha tinha cara de réptil e voz de abutre. Subiu-me um arrepio gelado. O que é que ela estava para ali a dizer? Seria iorubá? Sacudi-me e arranquei, sem perceber porque fiquei inerte, a receber pragas como quem recebe parabéns.» Antónia marca umas férias de quatro dias na balsâmica e hipnótica ilha de São Miguel. Com verdadeiras intenções de fazer a ponta de um corno, que se traduz em fugir ao seu nível de alta intensidade, despoluir-se dos oito homens e uma metade que mete na cama, vê-se sozinha com a sua cabeça bomba-relógio, sem conseguir livrar-se do castigo que a assombra: a superstição. Problema que a obriga às situações mais hilariantes, e que se vem agudizando desde que conheceu Maria de Jesus, mulher a quem paga para ser sua amiga, depois de contratada por ser versada em artes ocultas. A questão que se coloca é: não será tudo isto uma máscara a encobrir coisas que volta e meia atingem como balas quem está vivo? Um romance selvagem e insólito que não pede licença. A autora escreve com uma faca na mão, abre feridas e cospe-as com vernáculos, faz-nos rir em voz alta mas deixa-nos um inevitável gosto a sangue, que muito podia ser nosso. Tudo aqui é enfermo e genial.
