Me chamam kindzu. Sou alguma coisa entre a verdade e o real. Posso nem sequer existir. Tenho a forma da terra seca que vou pisando ao tentar abandoná-la. Sou um naparama deitado a dormir intranquilo. Sou filho de muitos, dado à luz por uma uva passa nascida da árvore que não dá frutos. A minha cor de pele vem dos antepassados que não conheço. Sou indico. Oscilo entre isto e aquilo. Sou dois ou mais, posso até ser todos. Me chamam Kindzu e não sei de onde venho. Aprendi a ser defunto dos vivos, para pertencer, fazer parte. Vestido pelas memórias que me pesam na mala, roupas gastas e antigas, esfarrapado e quase nú. Apaixonei-me pela guerra mas casei com a paz. Tivemos dois filhos, a Ilusão e a Cura, um casal. Mas a guerra nunca me saiu da cabeça e do corpo. Fomos amantes ao longo da vida e a paz sempre soube. Me chamo Kindzu, o nome que se dá às palmeiras mindinhas.
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